O hoje se assemelha ao ontem, e todos os dias parecem um interminável looping de mais do mesmo. Quando se cresce como uma criança sensitiva e observadora, sente-se bem. “Eu consigo perceber coisas que outros podem demorar um pequeno ou considerável período de tempo.” “Não preciso que me diga como se sente, eu consigo sentir, fisicamente, a sua dor em mim.” Até perceber que não vai conseguir levar ninguém consigo, que dificilmente seria capaz de arrastá-los para fora daquela gosma escura e densa que os puxa para dentro tal qual areia movediça. Que estrangula suas gargantas, enrolando-se em suas dermes até que não possua um único fio de voz. Que abafa suas audições ao próprio som, tomando a capacidade de, ativamente, escutarem. Que nubla a visão, os tornando um fantoche racional, o controlado que promete estar se autocontrolando. Até ser afastada por possuir percepções bem posicionadas, até ter a confiança traída após baixar a guarda. E então o esgotamento chega, o cansaço de falar, de interagir, de viver. De ver situações sendo complicadas de maneiras que não necessitavam, mas então você se cala, se fecha. Não vale a pena. Mais do mesmo. Dia após dia. E uma única certeza se sobressai: Talvez esse lugar, de fato, não seja para você. E é uma sensação que mora contigo a tanto tempo, que seu aperto é familiar. Esse lugar não é para mim. — V.

Se há contigo muitos amigos, então não possui tantos amigos como pensa ter. O ser humano se diferencia de selvagens irracionais em muitos aspectos, exceto na característica de agir como um. E por ser racional, não se trata de instinto mas sim de tolice. Sempre carreguei comigo o hábito de observar as pessoas, e é fato que os mais impotentes estão sempre seguindo outros impotentes aos montes. Como um bando. E impotentes sempre, com outros impotentes, falam baboseiras sobre quem eles sabem (ainda que não admitam) que é capaz de passar por cima de qualquer um de sua ridícula união. Impotentes não são amigos, são carentes que sentem uma constante necessidade de validação. São parasitas. Parasitas que, no momento em que não conseguirem extrair mais nada, no momento em que sentirem trincar suas imaginárias posições, será também o momento que abandonarão e seguirão rumo ao próximo ponto. Um tão carente quanto, mas com a visibilidade necessária. E há então os pouco carentes, emocionalmente inteligentes, muitos colegas, poucos amigos, pouca exposição. Que iriam preferir morrer ao seguirem um caminho de teatralidade e exploração. Que, muitas vezes, possuem nos dedos de uma mão a quantidade dos mesmos que dirigem a palavra “amigo”. São poucos e bons. POUCOS e bons.

Reside em nós sempre o desdenhoso hábito de ostentar mentiras sentimentais para outros e, não satisfeitos, reaplicamos essa mesma atitude para com nós mesmos. Talvez na tentativa de nos convencer de que não espalhamos mentiras sobre o que sentimentos, mas fatos não totalmente conhecidos, cheios de nós. Por muito tempo, mantive o nó de omitir meus sentimentos por ela, desconversava, desviava o tópico, fingia não existir, não estar alí. Puro ego, pura… primeira paixão. Não primeiro amor. Mas primeira agitação, sim. Primeiro frio na barriga, sim. Primeira dose do temido drama adolescente mas que, para mim, apesar de toda dor, foi incrível poder saciar a minha sede silenciosa com cada segundo daqueles. Não machuquei como fui, não fiz sofrer como me fez. Apenas me deixei levar pela sensação, e teria feito dez mil vezes a mesma coisa se dez mil e uma vezes voltasse para aquele mesmo ponto. Não sinto falta, e, apesar da fala, jamais voltaria para aquele lugar. Mas descobri versões diferentes de mim, e é sensacional poder, por isso, conhecer cada uma delas.

Compreender e ter profunda empatia por terceiros é difícil, beira o absurdo. Porque, por conhecer tão bem, já era de se esperar ser apunhalado pelas costas. Porque, por entender de maneira tão natural, já era tal qual naturalmente óbvia a dor da quebra de confiança, da traição, do sofrimento. Mas então há alguém novo, de sorriso meigo, abraço quente. Forte amizade. Queda brutal. Porém, o lado bom de estar vivo é sentir que há quem vale a pena o esforço de forçar o ar entrar e sair dos pulmões dia após dia, sentimentos, sensações. Apesar da faca violenta que te dilacera e faz contorcer, também existe a faca que te faz comidas apetitosas e vazando dedicação. Basta escolher. E errar. E acertar. E viver, porque no fim, a vida não tem sentido algum se você não der sentido para ela. O ser humano tenta, diariamente, aplicar definição para algo que está além de seu poder. Mas isso é apenas o ser humano sendo ele mesmo:Egoísta, egocêntrico, eloquente.

Há em cada molécula do ar que respiramos diferentes substâncias, mas o chamamos de oxigênio. Existem três tipos de ligações químicas que podem ocasionar explosões, mas chamamos todas as reações de bomba. Por que deveria a minha alma ser amaldiçoada quando caminha em solitude da própria razão? Não desacredito de uma força superior, apenas de sua bondade. Patético é se arrepender do pecado que comete para adorar o que deixa o pecado ser cometido. Em um livre arbítrio cheio de regras, não há liberdade… E em um solo que teme a chama, não há raízes verdadeiramente fincadas. Os imbecis mais fáceis de se enganar são os que possuem a visão turva, que juntam mãos com palmas cheia de calos enquanto se deixam guiar pela voz dos que possuem sapatos polidos. A salvação possui um preço que parvos vendem em troca da própria adoração. Deuses são egocêntricos, entidades são cheias de intenções, dando voz a seres descartáveis e, de fio em fio, os reciclando como fantoches. Não podem tão mais que humanos, são tão narcisistas quanto. Se a bondade de seres divinos existem, então não deveriam haver motivos tão ruins para que fossem procurados, descansariam na sombra de sua própria insignificância. Uma explosão depende principalmente de quanta energia é liberada e quão rapidamente ela é liberada, não apenas da quantidade de ligações químicas envolvidas. Mas eu escrevi. Você leu. Acreditou. E, por um triz, não disseminou.

O próximo passo do indivíduo que pensa sobre tudo saber, será sempre uma queda sem volta para o abismo. Porque imbecis que pensam sobre tudo conhecer, nada de fato conhecem. Quando mais novos, pensamos ter noções intermináveis sobre o ambiente ao nosso redor, impassíveis sobre seus moldes e ignorantes sobre sua imensidão. Quando mais novos, acreditamos ser capazes de nutrir a totalidade do desconhecido, de sua vastidão. Quando mais novos, inconscientemente ou não, saem de nossos lábios as mesmas palavras que por nossos ouvidos entraram, como um disco arranhado, um rádio preso no tempo. Quando mais velhos, olhamos para trás primeiramente com desdém. “Que versão tola.” Dizemos. E então somos nós os imbecis que pensam sobre tudo conhecer, sem perceber que sem o tolo não poderíamos ascender. Mas então, quando ainda mais velhos, olhamos para trás e sorrimos. “Agora eu entendo.” Dizemos. “E sinto saudade.” Lamentamos. Muitos anos depois, assistiremos a tudo isso com olhos marejados, a angústia sentada ao lado. “Isso eu poderia ter mudado.” “Isso eu poderia ter aproveitado.” Nunca, de fato, amadurecemos. Dentro de nós sempre existirá o ser que pensa sobre tudo conhecer. Amadurecer é, naturalmente, a consequência de quem conhece a agonia de situações que doem na alma, de quem tem consciência sobre a consequência de um erro, ou de um acerto. Mas, principalmente, sobre caminhos traiçoeiros que despertam a compaixão de você, consigo mesmo, ter a oportunidade de mudar. E aceitar. Como uma pequenina flor com enormes raízes, e o reflexo de cada uma delas na essência de sua existência.